Ich falle auf die Knie.
Tränen in den Augen.
Überwältigt.
Ich war gelaufen und gelaufen und gelaufen.
Und dann, als ich endlich nach oben schaute, entdeckte ich etwas im Berg.
Eine seltsam rechteckige Form.
Kann das sein?
...
Ja.
Kann es.
Oh mein Gott.
Das muss einer der coolsten Orte auf diesem gesamten Planeten sein.
Tief im Himalaya.
Direkt in den Fels gebaut.
Das Zongkhul-Kloster.
Ich falle vor Ehrfurcht vor diesem Ort auf die Knie.
Der Fluss.
Die Felsen.
Die Pflanzen.
Alles leuchtet.
Und ich bleibe dort.
Auf dem Boden.
Ich weine.
Ich begreife:
Die Suche nach den abgelegensten Klöstern Ladakhs?
Nachdem ich in nun mehr als zehn meditiert und in ihnen gelebt habe:
Sie ist vorbei.
Da hatte sich diese seltsame Energie in mir aufgebaut.
Obwohl ich sprechen wollte, konnte ich nicht.
Stille strömte durch meinen Körper.
Frieden.
Glückseligkeit.
Es passiert selten, dass mich ein Ort vollkommen überwältigt.
Die meisten Orte sind einfach Raum.
Vielleicht wunderschöner Raum.
Interessanter Raum.
Aber trotzdem Raum.
Dieser hier war anders.
Allein wegen dessen, was er mit mir machte.
Für mich?
Dieser hier musste die Nummer eins in Ladakh sein.
Und irgendwie hatte ich bereits gewusst, dass hier etwas auf mich wartete.
...
Ich liege einfach da.
Perfekte 25 Grad Celsius.
Der Wind streicht über meine Haut.
Die Sonne scheint.
Blauer Himmel.
Ich höre den Fluss singen.
Sehe zu, wie die Wolken Schatten über die Berge malen.
Spüre den Sand unter mir.
Rieche die Hinterlassenschaften der Kühe.
Schmecke die Kekse, mit denen Chomo Wangchuk mich versorgt hatte.
Bestaune meinen treuen Begleiter.
In der Ferne erhebt sich der Umri La über alles.
Steile Felswände auf beiden Seiten.
Und irgendwie ...
wird alles eins.
Kein Wunder, dass meine Gedanken zu Naropa wandern.
Dem großen buddhistischen Gelehrten und Yogi, dessen Geschichte mit diesem Ort verbunden ist.
Vor Jahrhunderten hatte jemand wie er hier etwas gefunden, für das es sich lohnte zu bleiben.
Vielleicht hat deshalb jemand einen kleinen Schrein aus Mani-Steinen errichtet.
Direkt auf das Kloster ausgerichtet.
Und nun lag ich unter denselben Felswänden.
Plötzlich wurde mir bewusst, wie verrückt das eigentlich war, was ich hier tat.
Den Himalaya erkunden.
Ohne viel Komfort.
Ohne die Sprache zu sprechen.
Größtenteils zu Fuß.
Nicht viel mehr folgend als Neugier, Vertrauen und dem, was sich als Nächstes öffnete.
Allein.
Die Leute fragen mich das ständig.
„Allein?“
Und irgendwie traf mich dieses Wort in diesem Moment anders.
Ja.
Körperlich machte ich das allein.
Um mich daran zu erinnern, dass vielleicht keiner von uns jemals wirklich allein ist.
All-eins.
Und außerdem ...
war ich nicht allein.
Ihr wart bei mir.
Nach dreißig ehrfurcht-vollen Minuten — das ist ein Kompliment, Zongkhul — entschied ich mich schließlich aufzustehen.
Und den Aufstieg zu beginnen.
Unterwegs sammelte ich jedes Stück Müll ein, das ich finden konnte.
Als ich das Kloster erreichte, war der Müllsack beinahe so groß wie mein Rucksack.
Verrückt.
Wie können Menschen an einen Ort wie diesen kommen ...
und so etwas zurücklassen?
Sehen sie es nicht?
Spüren sie es nicht?
Schließlich erreichte ich den Eingang.
Ich drehte mich um.
Sah zurück auf den Weg, den ich gerade gegangen war.
Und hatte einen dieser Momente.
Mann.
Ich bin im Himalaya.
Unterwegs zu Orten, von denen ich vor ein paar Wochen kaum wusste, dass sie überhaupt existieren.
Immer noch nicht ganz sicher, wo ich heute Nacht schlafen werde.
Immer noch darauf vertrauend, dass sich irgendwie alles fügt.
Und irgendwie ...
tut es das jedes einzelne Mal.
Ich fühlte mich unglaublich.
Seltsam vertraut.
Fast so, als wäre ich schon einmal hier gewesen.
Als würde ich wiederkommen.
Für einen Moment fühlte es sich an wie in Dune.
Als würden Zeit und Raum ein wenig ihren Griff verlieren.
Dann bemerkte ich Menschen hinter mir.
Menschen um mich herum.
Ich drehte mich zum Kloster.
Und jetzt waren da tatsächlich Menschen.
Wirklich.
Indische Touristen.
Internationale Besucher.
Zehn.
Fünfzehn.
Keine Ahnung.
Einige von ihnen kamen mir bekannt vor.
Vielleicht hatte ich sie irgendwo schon einmal gesehen.
Und aus irgendeinem Grund ...
sahen sie mich an.
Begrüßten mich fast feierlich.
Einige verbeugten sich beinahe.
Dann öffneten sie mitten durch ihre Gruppe einen Weg.
Menschen links.
Menschen rechts.
Ich ging hindurch.
Leicht verwirrt.
Und dann fragte mich eine Frau:
„Bist du der Eine?“
Ich blieb stehen.
Drehte mich um.
Sah sie an.
„Der Eine?“
„Derjenige, der hier übernachtet?“
Jetzt war ich wirklich verwirrt.
„Ja.“
Etwas veränderte sich in ihrem Gesicht.
Und offenbar nicht nur in ihrem.
Ich stand dort in meinem Poncho.
Einen riesigen Müllsack in einer Hand.
Und sah vermutlich deutlich weniger nach einem normalen Sightseeing-Touristen aus, als mir selbst bewusst war.
Dann sagte sie:
„Ich kenne deine Geschichte.“
„Oh. Wirklich?“
„Ja. Möchtest du mehr über dich erzählen?“
„Meine Geschichte? Nun ...“
Ich wollte gerade anfangen.
Obwohl ich nicht wusste, was daran eigentlich so besonders sein sollte.
Dann sagte sie:
„Naropa. Richtig?“
Ich hielt inne.
„Moment ... Naropa?“
Ich begann zu erklären:
„Naropa war einer der großen Gelehrten—“
Sie unterbrach mich.
„Das weiß ich. Aber du bist doch der aus dem Ausland, der hier übernachtet, in der Höhle meditiert und mit dem Naropa gesprochen hat, oder?“
Ah.
Jetzt ergab alles Sinn.
Das erklärte, warum mich alle so ansahen.
Ich begann zu lachen.
„Oh wow. Das ist eine verdammt gute Geschichte.
Ich übernachte tatsächlich hier, ja.
Aber es ist nicht meine Geschichte.
...
Noch nicht.“
Alle lachten.
Ich ging weiter Richtung Kloster.
Sie gingen hinunter.
Und wieder einmal wurde mir bewusst, wie viel Glück ich hatte.
Sie gingen, weil sie mussten.
Ich durfte bleiben.
Nicht, weil ich irgendeinen geheimen Weg in eine verborgene Welt gefunden hatte.
Nicht, weil ich es irgendwie mehr verdient hätte als sie.
Sondern weil jemand mir genug vertraut hatte, um mich jemand anderem vorzustellen.
Wangtak.
Schon wieder.
Der Mann, der mir mit der Nachricht an den Dalai Lama geholfen hatte.
Der Mann, dessen Bruder hier lebte.
Eine menschliche Verbindung öffnete die nächste Tür.
Und irgendwie wurde genau das immer mehr zur Geschichte meiner Zeit in Ladakh.
...
Rund um das Kloster waren viele Arbeiter.
Ich fragte, wo ich den Müll wegwerfen könne.
Sie deuteten ziemlich vage irgendwohin.
Vermutlich nicht die besten Leute, die man fragen sollte, wenn man bedenkt, woher ein Großteil des Mülls offenbar gekommen war.
Also ging ich weiter.
Nach oben.
Dann begrüßte mich jemand.
„Komm!“
„Julley, Acho Lama! Bist du Padma Tashi?“
Er lachte.
„Hi. Ich bin Tashi. Aber nicht Padma Tashi. Mittagessen? Reis?“
„Egal.“
„Reis?“
Ah.
Dasselbe Spiel wie beim Sham-Valley-Trek.
„Ja. Klar!“
Wir aßen.
Und vielleicht fünf Minuten nach Beginn des Mittagessens sah mich Tashi an und sagte:
„Okay. Wir fahren gleich. Kochst du?“
Das war's.
Nach dem Mittagessen und einer kurzen Einführung in den Ort ...
wurde ich plötzlich allein zurückgelassen.
Nun ja.
Fast allein.
Da war noch Mutuk Meme, ein 65-jähriger Mönch, der die meiste Zeit lieber in seinem Zimmer verbrachte.
Drei Mönche waren hier gewesen.
Zwei gingen.
Tashi gab mir die Schlüssel.
Und ging.
Einfach so.
Eine Minute zuvor war ich an einem der außergewöhnlichsten Orte angekommen, die ich jemals gesehen hatte.
In der nächsten stand ich in seiner Küche.
Die Schlüssel in meiner Hand.
Milch vor mir.
Chai kochend.
Wie ein Profi.
Für Mutuk und mich.
Wir tranken Tee.
Aßen Kekse.
Und irgendwie schafften wir sogar ein winziges Gespräch auf Ladakhi.
Wirklich winzig.
Aber immerhin.
„Du. Wohin. Morgen? Hier?“
„Morgen. Zongkhul. Wenn möglich.“
Schon unten im Tal hatte ich gewusst, dass ich mehr Zeit hier verbringen wollte.
Mutuk hatte 65 Jahre seines Lebens an diesem Ort verbracht.
Er wirkte wie die Verkörperung von Frieden.
Er sah mich an und fragte:
„Du machst ...?“
Dann nahm er eine Meditationshaltung ein.
Ich lächelte.
„Ja.“
Und machte dieselbe Haltung.
Er zeigte nach oben.
„Höhle.“
Hier gab es zwei Meditationshöhlen.
Mutuk zeigte mir sein Zimmer.
Erklärte mir, dass er dort sein eigenes Abendessen kochte.
Und begann anschließend eine Puja, die ungefähr drei Stunden dauern sollte.
Ich ließ ihn in Ruhe.
Und konnte schon wieder kaum glauben, was hier passierte.
Sie hatten mir diesen Ort wirklich überlassen.
Ich putzte die Küche.
Bereitete Gemüse für mein Abendessen vor.
Dann ging ich in mein Zimmer.
Das eigentlich der Speisesaal war.
Übernachtungsgäste waren hier nicht üblich.
Ich fühlte mich geehrt.
Ich öffnete meinen Laptop.
Begann zu schreiben.
Und beobachtete, wie der Sonnenuntergang über die Berge wanderte.
...
Aber wie war ich überhaupt hierhergekommen?
Um das zu beantworten, müssen wir zurück zum Anfang des Tages.
Morgengebet
Der Tag begann mit dem Klang eines Horns.
6:30 Uhr.
Morgengebet.
Mein erster Gedanke:
„Ach Mann. Soll ich heute wirklich hingehen? Ich bin sowieso schon zu spät. Vielleicht sollte ich es auslassen und schreiben.“
Dann musste ich zur Toilette.
Nach der Toilette musste ich mir die Hände waschen.
Und nachdem ich mir die Hände gewaschen hatte ...
sah ich die Nonnen selbst zum Gebetsraum laufen.
Ah.
Ich war also gar nicht zu spät.
Ich war genau richtig.
Sie winkten mich hinein.
Wenn Worte nicht funktionieren ...
tun es Gesten.
Ich ging hinein.
Verbeugte mich.
Und stieß mir trotzdem an jeder 1,5 Meter hohen Tür den Kopf.
Selbst beim Verbeugen.
Sie wiesen mir einen Platz im Gebetsraum zu.
Ein Kissen.
Eine Wand hinter mir zum Anlehnen.
Schön.
Und sofort tauchte ein Gedanke auf:
„Mal sehen, wie lange das diesmal dauert.“
Die Mönche in Karsha waren nach ungefähr einer Stunde fertig.
Die Nonnen in Karsha ...
beten wahrscheinlich immer noch.
Zumindest hatte es sich so angefühlt.
Dieses Gebet hatte endlos gewirkt.
Und tatsächlich weiß ich bis heute nicht genau, wie lange es noch weiterging, denn nach drei Stunden musste ich irgendwann gehen.
Lobsang Sonam und Ketang Angchuk warteten zum Frühstück auf mich.
Also fragte ich mich diesmal:
Wie wird es heute?
Das einzige echte Problem, das ich bei den vorherigen langen Gebetssitzungen gehabt hatte, waren meine Knie.
Tatsächlich hatte ich diese Probleme schon eine ganze Weile.
Ich hatte mir Sorgen gemacht, dass sie meine Erfahrung in Ladakh einschränken könnten.
Taten sie nicht.
Aber sie sollten noch zu einem Thema werden.
Ich konnte einfach keine Sitzposition finden, die dauerhaft angenehm blieb.
Und schmerzende Knie machen Chanten, Meditieren und Sitzen in etwas, das einer Lotushaltung ähnelt, deutlich weniger spaßig.
Offensichtlich.
Abgesehen davon konnte ich an solchen Orten stundenlang sitzen.
Und jetzt ...
Tungri.
Wir begannen ein bisschen spät.
Ein paar Minuten vor sieben.
Die Sonne ging auf.
Unsere Gebete schienen mit ihr aufzusteigen.
Mein Handy lag in meinem Schoß.
Und plötzlich bemerkte ich etwas.
An einem Ort, der so still ist, bemerken wir plötzlich mehr über uns selbst.
Mein Herz schlug wie verrückt.
Es kam nicht zur Ruhe.
Ich legte das Handy weg.
Et voilà.
Ruhe.
Interessant.
Nach ungefähr dreißig Minuten hörten die Nonnen auf zu chanten.
Stille.
Heißes Wasser wurde serviert.
Ich blieb mit geschlossenen Augen sitzen.
Kurz davor, noch ein wenig tiefer zu sinken.
Und dachte:
„Wow. Das ging schnell.“
Dann:
„Hey! Hey! Bhaiya! Wasser!“
Offenbar war die Meditation vorbei.
Oder zumindest vorübergehend.
Mein Wasser war schon kalt.
Sie gaben mir einen Behälter zum Ausschütten.
Denn offenbar ...
war es Zeit für den zweiten Gang.
Milchtee.
Chapati.
Kekse.
Mehr Chapati.
Mehr Kekse.
Mehr Milchtee.
Dann, aus dem Nichts:
Wieder Chanten.
Ich probierte eine andere Sitzposition.
Meine Knie begannen sich zu beschweren.
Ich ignorierte sie.
Eine Weile.
Das Chanten hörte auf.
Nächster Gang.
Buttertee.
Mit dickem Chapati.
Immer noch keine bequeme Sitzposition.
Wieder Chanten.
Irgendwann erinnerte ich mich an das Zitat, das gewöhnlich Einstein zugeschrieben wird:
„Zwei Dinge sind unendlich:
das Universum
und die menschliche Dummheit.
Beim Universum bin ich mir allerdings nicht sicher.“
Ich musste zwei weitere Dinge hinzufügen.
Das Morgengebet im Tungri-Nunnery.
Und ...
das Frühstück während des Morgengebets im Tungri-Nunnery.
Die Chomos aus der Küche stimmten mit ein.
Und etwas veränderte sich.
Der Gesang bekam plötzlich mehr Tiefe.
Mehr Balance.
Mein persönliches 12.1-Chomo-Surround-Soundsystem hatte sich aktiviert.
Die Klangwellen schienen mich tiefer zu tragen.
Ich entspannte mich.
Und dann kam die beste Nachricht überhaupt:
Ich fand endlich eine bequeme Sitzposition.
Hervorragend.
Bereit für alles, was noch kommen würde.
Und es würde noch eine ganze Weile dauern.
Ich saß mitten im Geschehen.
So sehr einbezogen, wie sie mich nur einbeziehen konnten.
Am Anfang war ich tatsächlich unsicher gewesen, ob es als Mann überhaupt angemessen war, in einem Nonnenkloster mitzumachen.
Aber alle hatten gesagt:
„Ja, klar!“
Und genau das war meine Erfahrung überall in Zanskar gewesen.
Die Nonnenklöster waren unglaublich offen gewesen.
Die Männerklöster genauso.
Besonders hier in Tungri.
Was sich am Anfang ein wenig distanziert, respektvoll und vorsichtig angefühlt hatte ...
war zu etwas Warmem geworden.
Vertrautem.
Verspieltem.
Die Frage hatte sich verändert von:
„Bleibst du?“
zu:
„Wann kommst du zurück?“
Und währenddessen ...
ging das Gebet weiter.
Eine Stunde.
Kein Ende in Sicht.
Neues Essen.
Suppe.
„Schmeckt's?“
„Gut!“
Chanten.
Noch eine Stunde.
Mehr Essen.
Tsampa.
Dieses trockene Pulverzeug.
Ich lehnte ab.
Chanten.
Eine halbe Stunde.
Mehr Essen.
Chapati und Eier.
„Schmeckt's?“
„Gut!“
Noch mehr Chanten.
Noch ein Getränk.
Warme Milch mit Zucker.
Mehr Kekse.
Mehr Chapati.
Ihr versteht schon.
Gott sei Dank hatte ich diese Sitzposition gefunden.
Schließlich, gegen 10:30 Uhr ...
hörten wir auf.
Wirklich.
Nach so vielen unerwarteten Pausen und Neustarts konnte ich kaum glauben, dass es tatsächlich vorbei war.
Mehr als drei Stunden.
Wow.
Sie schienen beeindruckt zu sein, dass ich die ganze Zeit geblieben war.
Am Ende begannen sie, meinen selbstgemachten Poncho anzufassen und zu untersuchen.
Ich hörte jemanden sagen:
„Lama.“
Dann lachten sie alle.
Meditation und Essen.
Von diesem Konzept hatte ich noch nie gehört.
Vielleicht gibt es da eine Marktlücke.
Wie auch immer ...
es war eine der unerwartetsten, einzigartigsten und authentischsten Erfahrungen meiner gesamten Reise.
Genau deshalb war ich nach Ladakh gekommen.
Und dann fragte ich mich:
War die Länge des Gebets einfach Zufall?
Denn die Nonnen wussten, warum ich hier war.
Lama Angchuk.
Und irgendwie hatte es sich fast so angefühlt wie:
Beten, bis Lama Angchuk kommt.
Und schließlich ...
kam er.
Lama Angchuk
Ich hatte den Kreis geschlossen.
Von Arifs Geschichte über einen Mann, der Mönch wurde, nachdem seine Frau früh verstorben war.
Einen Mönch, der in traditionellen Klöstern nicht aufgenommen wurde, weil er einmal verheiratet gewesen war.
Einen Mönch, der vor drei Jahren verstorben war.
Über seine Söhne, die vielleicht einen Teil seiner Lehren erhalten hatten.
Arif war es nicht gelungen, die Familie zu treffen.
Mir schon.
Vor mir stand der Sohn dieses Mannes.
Eine weitere Tür.
Ein weiteres Puzzleteil.
Er bestätigte das, was ich über Om Mani Padme Hum und Avalokiteshvara verfolgt hatte.
Und er erzählte mir noch etwas:
In der tibetisch-buddhistischen Tradition gelten die Dalai Lamas als Manifestationen Avalokiteshvaras.
Der Gottheit des Mitgefühls.
Das war eine große Aussage.
Etwas, das ich viel besser verstehen wollte.
Leider lebte sein Vater nicht mehr.
Arzt.
Lehrer.
Gelehrter.
Mönch.
Vater.
Nach allem, was ich hörte, ein sehr außergewöhnlicher Mensch.
Und wegen der Sprachbarriere konnten Lama Angchuk und ich nur begrenzt in die Tiefe gehen.
Doch statt dass die Spur hier endete ...
zeigte er mir zu jemand anderem.
Zu einem Gelehrten, der mehr über Buddhismus wusste und Englisch sprach.
Galong Palden.
In Leh.
Ein weiterer Name.
Eine weitere mögliche Tür.
Einerseits:
Offenbar musste ich zurück nach Leh.
Andererseits:
Warum hinterherjagen?
Vielleicht hatte mich die gesamte Reise inzwischen schon etwas darüber gelehrt.
Mal sehen, was passiert.
Der folgende Spruch sagte viel über ihn aus:
Was ist der Unterschied zwischen „Ich mag dich“ und „Ich liebe dich“?
Wunderschön von Buddha beantwortet:
Wenn du eine Blume magst, pflückst du sie.
Wenn du sie liebst, gießt du sie jeden Tag.
Um zu seinem Unterrichtsraum zu gelangen, musste jeder daran vorbeigehen.
Ins Unbekannte
Ich packte meinen Rucksack.
Verabschiedete mich von den Nonnen.
Es war 11:15 Uhr.
Sie weigerten sich, mich ohne Mittagessen gehen zu lassen.
Das Problem war nur, dass ihr eigentliches Mittagessen erst gegen 15 Uhr stattfinden würde.
Zu spät für mich.
Dann verschwand Tenzing Wangchuk.
Die Nonne mit einem Stück der Energie meiner Mutter.
Fünf Minuten später kam sie zurück und trug eine Schatzkiste.
Kekse.
Saft.
Essen für unterwegs.
Mann.
Das war schön.
Dieses Leuchten in ihren Augen.
Sie wusste, dass es für mich unterwegs schwierig werden könnte, etwas zu essen zu finden.
Wieder ein Mensch, der die nächste kleine Tür öffnete.
Auch wenn diese Tür technisch gesehen aus Keksen bestand.
Das Nonnenkloster verlassen
Ich ging.
Die weite Welt lag offen vor mir.
Ich rief Wangtak an.
Den Freund, der mir geholfen hatte herauszufinden, was ich in die E-Mail an den Dalai Lama schreiben sollte.
Den Freund, dessen Bruder als Mönch in Zongkhul lebte.
Ich hatte zuvor versucht, ihn zu erreichen.
Er hatte versucht, mich zu erreichen.
Vier verpasste Versuche.
Dieses Mal ...
ging er ran.
„Hi Felix, wie geht's dir?“
„Gut, gut. Kam sang ina le, Acho?“
(Wie geht es dir, großer Bruder?)
„Kam sang, kam sang. Wo bist du?“
„Ich mache mich jetzt auf den Weg nach Zongkhul.“
„Schön. Ich habe meinen Bruder schon angerufen. Er weiß Bescheid. Alles ist vorbereitet.“
...
Alles ist vorbereitet.
Wie cool ist das bitte?
Dann fügte er hinzu:
„Auf dem Rückweg musst du bei meinen Eltern vorbeischauen. Es liegt direkt auf deinem Weg.“
Noch cooler.
Ich sagte ihm:
„Vielleicht komme ich sogar noch einmal nach Leh zurück.“
„Wann?“
„Vielleicht zur Verabschiedung des Dalai Lama in Choglamsar.“
„Ah, verstehe. Dann musst du auch bei mir vorbeikommen. Ich lade dich zum Mittagessen ein. Oder zum Abendessen.“
...
Mann.
Was für ein Engel.
Er hatte mir so viel von Ladakh geöffnet.
Und ich konnte nur denken:
Eigentlich müsste ich sie einladen, nach allem, was sie für mich getan hatten.
Aber ich wusste bereits:
Das würden sie nicht zulassen.
Wir legten auf.
Und ich fühlte mich, als hätte ich Flügel.
Tungri-Nunnery.
Unglaublich.
Lama Angchuk.
Check.
Zongkhul.
Bereit.
Alles war vorbereitet.
Nicht, weil ich es perfekt geplant hatte.
Ganz im Gegenteil.
Der Plan war aufgetaucht, während ich unterwegs gewesen war.
Das Leben brachte den Plan.
Jetzt musste mir das Leben nur noch eine Sache bringen.
Einen Lift.
Ich schaute auf die Uhr.
11:30 Uhr.
Ziemlich spät, um eine 20-Kilometer-Wanderung mit insgesamt mehr als 500 Höhenmetern zu beginnen.
Und ...
meine Knie begannen sich immer stärker zu beschweren.
Der Wind versuchte, mich rückwärts zu blasen.
Aber beim Blick auf die Karte gab es einen Vorteil.
Für den ersten Teil würde ich auf einer Hauptstraße unterwegs sein.
Ein Lift sollte möglich sein.
Und mal ehrlich ...
stundenlang auf einer frisch gebauten Straße zu laufen, die noch nach neuer Straße riecht, entspricht nicht gerade meiner Vorstellung von einem Himalaya-Abenteuer.
Nicht viele Autos kamen vorbei.
Ich musste laufen.
Und laufen.
Und laufen.
Mit Richtung.
Entschlossenheit.
Überzeugung.
Diesmal lief ich fast eine Stunde, bevor endlich ein Auto anhielt.
Alle Ehre Sri Namgjal und seiner Familie.
Ein Lift.
Schon wieder.
Eine weitere Tür.
Ein weiterer Mensch.
Geführt.
Sie setzten mich ab.
Und von dort waren es nur noch ungefähr fünfzehn Minuten, bis ich die Abzweigung erreichte.
Für mich endete dort die Straße.
Der Berg begann.
Und in dem Moment, begann die eigentliche Wanderung:
Eine Schönheit.
Die Berge veränderten alles.
Mit jeder Minute.
Mit jedem Schritt.
Es erinnerte mich an die Wanderung Richtung Rizong.
Es war, als würde ich aus meinem normalen Zustand herausgehoben.
Ich wollte singen.
Ich wollte reden.
Und irgendwie ...
konnte ich nicht.
Stille begann nach innen zu fließen.
Frieden begann nach außen zu strahlen.
Es wurde zu einer der schönsten Wanderungen, die ich je gemacht hatte.
Ganz sicher.
Irgendwann traf ich einen geheimnisvollen Mann, der auf einer Mauer saß.
Ich versuchte, mit ihm zu sprechen.
Er benutzte nur ein einziges Wort.
„Ladakhi?“
„Nothing.“
„Hindi?“
„Nothing.“
„Ich laufe.“
„Nothing.“
„Nach Zongkhul.“
„Nothing.“
Nun ja.
Auch gut.
Auf eine seltsame Art war das fast genau das, weshalb ich hier war.
Nichts.
Das alles ist.
Ich ging weiter.
Tiefer hinein in die Berge.
Bis ich irgendwann ...
etwas sah.
Eine seltsam rechteckige Form im Fels.
Und plötzlich sind wir wieder dort, wo diese Geschichte begonnen hat.
Ich blieb stehen.
Sah nach oben.
Zongkhul.
Der Ort, nach dem ich gesucht hatte.
Und bevor ich wirklich begriff, was da gerade geschah ...
fiel ich auf die Knie.
Tränen in den Augen.
Überwältigt.
„Wofür bin ich hier?“
Ich sagte es laut.
Noch einmal.
„Wofür. Bin ich hier?“
Noch einmal.
„Wofür. Bin. Ich. Hier?“
Ich bekam keine Antwort.
Nicht in Worten.
Vielleicht sollte ich auch keine bekommen.
Noch nicht.
Ich lag einfach da.
Der Fluss.
Der Wind.
Der Berg.
Das Kloster.
Stille.
Nach dreißig Minuten stand ich auf.
Stieg zum Kloster hinauf.
Traf die Besucher.
Wurde mit einem anderen geheimnisvollen Ausländer verwechselt.
Traf Tashi.
Aß zu Mittag.
Und dann ...
gab er mir die Schlüssel.
Zwei Mönche gingen.
Mutuk zog sich für seine Puja in sein Zimmer zurück.
Und einfach so ...
endete der Tag, der morgens um 6:30 Uhr mit dem Klang eines Horns begonnen hatte, damit, dass ich fast allein im Zongkhul-Kloster stand.
Nicht mit einer Offenbarung.
Nicht mit einer Stimme aus dem Berg.
Nicht damit, dass Naropa in einer Höhle erschien.
Sondern mit etwas viel Einfacherem.
Einem Schlüssel.
Einer Küche.
Milch.
Einem alten Mönch.
Chai.
Und Stille.
Ich putzte die Küche.
Bereitete mein Abendessen vor.
Aß.
Öffnete meinen Laptop.
Und sah zu, wie die Sonne hinter dem Himalaya verschwand.
Vielleicht war genau das die Antwort.
Nicht jede Tür muss mit Gewalt geöffnet werden.
Manchmal gibt dir einfach jemand den Schlüssel.
Sei dein eigenes Licht
